Escrito en Olleir

A la vida le rebosan los sobresaltos y las
ternuras cercenadas por manos misteriosas.
Alguien ha advertido desde un patio
inapreciable que no basta el silencio
para hacerse entender
por el amigo que escapa en la sombra.
A mi vida le toman el pulso
algunos proscritos y algunos imbéciles.
La mujer de cabellos sucios, de uñas
sucias y de encías desoladas,
es la patria que tuve.
De tanto devorar a sus hijos
enclenques le ha quedado el aliento
asqueroso: yo quería perpetuar el momento.
Cuando pasa la estación de las lluvias,
ese laberinto que jamás se extingue,
el antiguo muchacho se arriesga a saciar
su sonrisa de nuevo con sombras.
De nuevo los arpegios sin música
y el amor no me dicen sino tacaños
tesoros, mezquinos tesoros.

Los poetas cruzan la calle sin mirar a los coches,
se frotan la palma de las manos porque si no
no estarían contentos.
Van como locos de una plaza ruidosa
a otra plaza encantada, se escuchan deprisa
y apenas si comen arroz y aflicciones con leche.
Los poetas hacen que no ven cuanto ocurre
a su lado, sacian su sed de infinito
con mujeres de torsos desnudos
y con muchachos azules que sorben las rosas.
Se les puede cobrar el aire que respiran
sin gracia y, sin embargo, los poetas enjugan
el sudor con pañuelos de cuadros,
diferentes a otros pañuelos de cuadros
que jamás podrán enseñarse.
Los poetas se tornan tristes por nada.
No saben vivir, no saben morir, ni siquiera
saben anotar correctamente la palabra rasguño.
¿Por qué enmudecen los poetas
a las seis de la tarde? ¿Por qué se desabotonan
la camisa como si nadie estuviera?
Que alguien nos saque de dudas,
por dios.

Próximamente aparecerá en la colección "Helado de mamey" de Armargord, "Tres inhalaciones" de Luis Miguel Rabanal. Aquí, un poema de la parte central del libro:

GOTTFRIED BENN SE SACA UN POEMA DE LA MANGA

G. B

El atardecer es un sarpullido increíble
cuando más despacio pasan los trenes.
Nadie va a preguntarme hoy
la hora tampoco, se dice el extranjero.

Las muchachas bullen con cintas en llamas.
El mago está cerca: busca en su fardel
la arrogancia y el tubo de aceite
para impedir la vida sin misericordia ninguna.
El mago se agacha a sonreírle
al tullido.

Donde la vejez se hace llamar
por la voz frugal que clarifica la tarde
allí acecha el trajín y la sombra el hombre
siniestro, sacude sus pies, está solo.
Es verdad que se humedece la tierra
y las algarabías del tiempo no son sino hilos
que trunca con sus dientes manchados
el pequeño canalla.

 En su rostro deshecho por el olvido y el barro los resentimientos se apuran y bromea el insulso. Porfía la bondad en distraer con malicia las manos atadas y acaecen tristezas, se cuelgan de tu garganta el corazón y las perlas del vil. Caminos sin ti, caminos vacíos que alguien transita desde el espesor pero que casi nadie percibe. Pájaros negros y blancos aguardan que la salud o la fortuna o la nieve retornen. Ya no miro en tus ojos esa distancia subrepticia, ruin e insalvable.

 (C) Luis Miguel Rabanal
A la que falta
Origami, 2013
Página 34

En la Colección La casa del pintor de la editorial jerezana Origami, con prólogo de Ana Martín Puigpelat y epílogo de Javier Gil Martín. La portada es de Julia D. Velázquez.

MANHATTAN CLUB

Esa puerta angosta que se abre de súbito y enseña
a la noche la ropa más íntima de B. hace feliz a quien la ama.
Desde su mostrador el muchacho delata el cuerpo que es hermoso
y decide anotar su enjundia ahora, entre trago y trago de martinis
con un temblor de no prometido placer en sus labios yermos,
entre los libros de abreviar la vida y los ojos que le nublan
sus necias palabras de alcohólico anónimo.
Solamente eso es el amor:
Ben Webster y la mujer que con fatalidad lo ha mirado.
«El tiempo inmóvil, y yo aquí expuesta a la contemplación
como un juguete rosa, con alas y manos que recorren
las estrías de mi vientre y después deben decirme
que mis actos son bellos en sí, consuelo de truhanes
que me masturbarán más tarde en una esquina de la noche».
Quiere componer su estatura envuelta en pliegues de mentira,
lo mismo que hacen los embalsamadores, música sagrada
en sus ingles y mucho silencio
cuando en medio de sus muslos se adivina la promesa
de haberse postergado el mundo, y él contra su abrazo.
Únicamente eso es amor: las apagadas luces y una mujer
que llora inmensamente su soledad besándose ella sola,
buscándole algún parecido a la muerte con su harta delicia.
«Afuera hay cien mil coches en llamas y las horas
transcurren porque yo así lo deseo, porque mi carne
es dulce y mi coño de suaves orillas, como todo lo que arde,
es tierno y profundo.
Alegre matador, ven a tomarme si te atreves».
Esa puerta que se abre y penetran calimas.
Y alguien ya tose.

(C) Luis Miguel Rabanal
Voz: María García Esperón
Música: L. Einaudi

Hay días funestos que nos tiran del pelo
y nos hablan al oído con murmullos soeces,
es cuando cauterizan mejor las heridas.
Conviene estar solo
para acallar estas lenguas, nos apuran a
padecer como demonios sin pronunciar
bien nuestro nombre, nos echan de la sala
como tantos amigos.
Así la flaqueza estira más nuestra piel
y nos ata las manos, quisiste
presenciar de cerca el horror.
Dicen que quema, dicen que el pasado
se asusta contigo y comienza a dar vueltas
el mal de la asfixia,
o sea, el del cuerpo que tuvimos.
Yo puedo discernir esa historia,
asumir la ignominia y callar.
En cambio tú, hombre de pacotilla
y tristezas, retuerces tus sentidos y te haces
preguntas, preguntas como sales de fruta.
Porque para la soledad,
para la intemperie que dibujan para ti
los niños que devuelven sangre y espuma
en este preciso momento
no hay palabras que descifren tu vida.
Has vuelto a mirar.
En Olleir la memoria se agría, esperas
a que ella tienda la sábana más blanca
con los dedos cortados de tu madre, notas
que no está.
A lo mejor nos engañamos
al creer que fuimos un poquitín calamitosos,
hay días dulces para ese regreso.


(C) Luis Miguel Rabanal
Música para torpes

Luis Miguel Rabanal con esta Música para torpes nos pone en las manos un martillo y un cincel para golpear la realidad sin misericordia y esculpir y desbastar su sentido último.
Versos desde el límite que no nos dejan descansar, que nos ponen contra las cuerdas de las verdades que nos arrasan y que, sin nada de preámbulos, como el título del poema inicial, nos urgen a sangrar de las heridas que habíamos olvidado ya.
La existencia se abre paso a través de la palabra de Rabanal para dibujarnos en ella como seres de conciencia a merced de la conciencia: imposible detener la fatalidad pero posible increparla y ponerla a ella también contra sus propias y terribles, inmisericordes cuerdas. (María García Esperón)

OTRA INGRATITUD


Además no lograrías hacerle frente
a la adversidad, masticar el bistec 
para ella y que suspire.
Que ya va siendo hora de recuperar el amor
con palillos, que a veces me suceden
oscuras maravillas que más vale 
no escuchar, que a veces al que tú sabes
no le quedan más escrúpulos 
que desvestirse y al final calderos 
de agua fría por si acaso.
Pero tú no estás, o no te has atrevido 
a representar con pena, 
ante quien corresponda, esa manía 
tan breve y tan secreta de tocar tus labios
para sellar allí diversas proporciones
de deseo.Nadie va a correr en tu defensa,
nadie hoy se acostará a tu lado,
igual que nos traen a la mente caricias
heladas que no dimos.
Y eso porque alguien se consagra
a lavar tus ojos con cautela y a retirar
tus heces sin discreción ninguna,
no quieres nombrar la rabia inmensa
de los días cuando aplazas el ronroneo
que la casa te rinde con hastío.
Pero tú no estás,
no has regresado del terrible esplendor
que dura entre tus manos como un contagio
azul, ni siquiera lo oyes cuando crees dormir
y tu carne se pudre con mágica tibieza.
Pobre estúpido, que del laberinto
atesoras los peores excesos.


(C) Luis Miguel Rabanal

Música para torpes.
Luis Miguel Rabanal
Baile de Sol Ediciones
Tenerife, 2012

XIII

Se oyen pasos cerca de mi corazón que apenas si conozco.
Se oyen voces de mujer ausente que, sin siquiera palabras, me ha dicho su deseo entrecortado y soberbio.
Se oyen cantos de niño al que recuerdo haber cogido de la mano un día tenebroso, su mirada se parece a las ramas de los árboles por su meticulosa geometría y por su desaliento cálido.
Se oyen entrecortados gritos en la noche y todo es calumnia.
Se oye, cada vez más, la quietud de los muertos: esa predisposición para ser eternamente ajenos y queridos.
Siempre he especulado en que las cosas pequeñas mudan de lugar porque son tan absurdas.
La calle cerrada a los taxis, colegios en llamas que alguien por descuido ilumina al amanecer, las gaviotas tristes...
Se oyen ruidos cuya procedencia no sé, acaso son los hombres en zancos que faltaban por llegar a sostener mi vida.

(C) Luis Miguel Rabanal
Realización y voz: Merce Mg

XVI

Cerca de mí, la afonía del cuarto.
Exclusivamente la voz que dicta los poemas
y más tarde los destruye.

A mi espalda los libros, la media luz de quien observa
a veces sin querer, de quien me quiere.

Solos yo y esta silla boba y el frío que recorre
los miembros con cautela y un poquitín de dolor.
El engaño en apariencia se entumece, se deslíe.
Quiero apuntar aquí los actos improbables,
la temeridad del que no espera nada.

La melancolía sube todavía la escalera de la casa, se extiende
en comprender el murmullo irremediable del caos, se aparta
para siempre de ti de un solo abrazo, se disgusta por nada,
hasta es feroz. Quien quiera que fuese el extranjero, aquel
joven personaje que vivía sin del todo vivir, tan a sus anchas
que aún sonroja su ausencia, hoy se hace arduo equivocarlo en
una siesta que no te pertenece. Miserables, nosotros, que
sufrimos a voces la calamidad y el desánimo. Y después vienen
tormentas a entorpecer la noche, cuando uno se cree
desesperado o mudo, y pasan mujeres sin medias a tu lado y las
palabras se borran.

El desamparo era un mastín que ladraba
siempre a las tres de la tarde.
No sabía aún el viajero
de la tenacidad de ciertas ortigas
que pudren las manos después del amor.
Los faroles hablan de un tiempo
que ocurrió sin más intervalo,
de escobas ardiendo en Montecorral
como un suspiro en las piérgulas de antes.
Algo pasaría en ese paraje ignoto
que ahora se cumple.
Los afiladores traen la muerte
en sus coderas de badana, los niños
ni siquiera se asoman al sol de marzo.
El viajero eres tú
y la desolación escucha tus latidos.
No, no debes volver.


(C) Luis Miguel Rabanal
Voz. María García Esperón
Música: L. Einaudi
MMXI

La fiebre oscura y el dolor,
las bellas palabras de los otros
dispuestas y solemnes
sobre la colcha ardiendo.
Nada ha sucedido, la enfermera
le da a beber sin más su agua.
Ella es pertinaz y distinta.
Como la memoria.
El sueño que se entrega
después de mucho convocarlo,
el peligro en la casa
que habitó con ellos y sin ellos,
la edad no cierta
del que escucha.

C) Luis Miguel Rabanal
Mortajas
Voz: María García Esperón
Música: L. Einaudi
MMXI

Alguien lo ha visto maldecir
sin ninguna paciencia.
Se querría arrancar los cabellos,
abrió sus ojos
igual que el aparecido.
Se conoce que prefirió perderse
las fechas soportables
cuando más atraviesan el corazón
con su mesura.
El dulce cortejo de la dicha.
La boca que enmudece ahora
sin cesar.
-Si pudiera contarlo.
(C) Luis Miguel Rabanal
Mortajas
Voz: María García Esperón
Música: L. Einaudi
MMXI

POR QUÉ no estarás aquí ahora que te nombro de una forma casi que me duele, pues tantas veces nos besamos la niñez pretendiendo desórdenes tan sólo en el deambular secreto de bocas y distancias, pero, amor mío, tu nombre se oculta en las mañanas de fiebre, en las cinturas que tan bien olieron si venías de tus mejores regresos, porque la edad de las memorias se sustenta en un lugar que apenas recordamos, te vi tan niña aquella primera tarde que me dije que sobraba entonces, después te hablaba de mi historia grotesca, te encendía los ojos con hogueras frías en las sienes,

y me acostumbré a encontrarte levemente y una tarde te besé los labios porque me iba, porque me aferro a tus alturas sabiéndome cercano a algo que comienza o porque sin ti el amor no tiene surcos de dulzura ni flores en las manos ni viajes a los pechos, parecías moviéndote incansable por la casa una aparición soñada que aprendía cada poco su universo rubio, y te llamaba amor y me callabas tu mínimo orgullo de estaciones de nata, así se nos iba todo el tiempo en asaltarnos las miradas como si también nosotros fuéramos amargos y lujurias y canales que se tienden en la noche para en ella mejor descomponerse,


(C) Luis Miguel Rabanal
Rená, a solas con nosotros.
Voz: María García Esperón
Música: L. Einaudi
MMXI

PARA que nadie nos ocupe, ni nos rompa en los delirios

de un amanecer como de gaviota solitaria, ni nos sepa

cargados de manzanas, deseos o sillas,

para que ningún tiempo altere nuestras bocas

de azul tendido, para que nadie celebre un adiós como nosotros.

Para los amantes ridículos que vencen cotidianos

otras máscaras de aroma detenido, los rostros más diversos

en la altura, los pequeños asaltantes olvidados

de la voz, los brazos a llevar en días de humo

o de escarcha, los días húmedos en las nuevas cavidades.

Tanta muerte en los paseos, ojos dorados en el porqué

de los instantes, si nada se acerca a los labios de espuma,

si nada perdura como este amor de gratas

ocasiones, como venir cansados en las vistas, si nada lleva

tu calor atravesado en el pecho, en las flores sagradas del camino.

Para que nadie sobreentienda los nombres

atribuidos a los objetos necesarios: esto sería una mujer

que amo lentamente, esto un esmalte con su cara asomando

de vértigos y alardes, aquello pudo ser un irse,

Obdulia o nada o Diane Keaton, esto es la palabra que siempre nos precede.

Para todos los naufragios este día gemido desde tarde,

para los niños asombrados en los portales rigurosos de los sueños,

para ti mis crecimientos predilectos, para ti nuestros rituales

con el agua en los tobillos

para que nadie nos prevenga de los besos y alcoholes del verano.


(C) Luis Miguel Rabanal
Cuaderno de junio
Voz: María García Esperón
Música: Chris Spheeris
MMXI

Nadie más apropiado que él
para expresarlo.
Se le nota en el rostro la luz
del augurio, la negra luz
que ocupaba el Valle Barreras
en otoño después del amor.
Próximo a las malezas un hombre
fuma su último ducados,
cree haber sido feliz
lo mismo que un muchacho lúgubre.
Nadie como él para contar la derrota
que surge de ese pozo,
el dolor que hinca sus uñas sucias
en la carne y acarrea la desnudez
de la tarde
hasta arrobarse a solas.
Ha visto trasgos,
se le han secado en los labios besos,
compone con su voz el apodo absoluto.
No pretende solapar la evidencia
y rebosa de espuma su boca.

Como el que apresuró sin querer
la vida de los demás
mordiendo con saña su desvelo,
la humillación que argüir a esta hora.
Detrás de la capilla besaba
a las mujeres que apenas se oponen
y daba tanto gusto no ser generoso,
no debes volver, le dice.
Incrusta en sus párpados un espino
muy dulce, arranca de su cuerpo
su oscura monodia.
Nadie te recuerda.


(C) Luis Miguel Rabanal
Lugares
Voz: María García Esperón
Música: L. Einaudi
MMXI

Desde lejos la noche
interminable y la certeza
de que ahora ha terminado.
Desde lejos la peligrosa luz
del no reconocerse.
También tú te has atrevido
a vislumbrar al borde de su lecho
la monstruosa nada.
Pensaste ver las sombras acechar,
las calles en penumbra
y la nieve, con su abrazo
nombraban la dicha.
Desde lejos te alcanzará el aullido.
Quieres mirarte en ellos,
en su carne y su perfume,
por última vez
(C) Luis Miguel Rabanal
Mortajas
Voz: María García Esperón
Música: Einaudi
MMXI

Sobre Montecorral la lluvia
aún no se reconoce,
los cuerpos ya marcharon
a maravillarse con otros cuerpos
únicos y tú tendrás que volver
algún día, con sigilo o con alguna
incertidumbre malsana,
como extranjero atribulado
por el dolor y la niebla,
a desenmascarar y a besar
su rostro.
Quienquiera que sea el atrevido
que cruce sus dedos ahora
como perpetraba en la niñez,
para vivir tan deprisa
de modo que el pájaro verderín
no lo sepa.
Observa bien sus manos,
no son las de aquel tiempo triste.

Sobre Montecorral las brasas
y sobre su cuerpo frío líquenes,
son hábitos con que acercarse
al derramado pudor de entonces,
al deseo que hoy se cansa de clamar
y clamar como el loco que huye
del sutil sacrificio.
Muchachas tendidas sin ropa
y ofreciendo su carne sublime
al que pasa apurado, al que llega
de la ciudad muy lejana.
Deberías ser tú, el extraño
que enfermó con ella sin querer,
quien desde los desnevios
reproduzca el infortunio con saliva.
A fin de cuentas, el más espeluznante.

(C) Luis Miguel Rabanal
Lugares
Voz: María García Esperón
Música: Yiruma
MMXI